初夏午后，阳光斜照在湘地小镇边缘的老街上。 江记修车铺坐落在街角，一间不起眼的铁皮屋，墙皮剥落，顶棚锈迹斑斑。门框上挂着半块褪色的木牌，写着“修车”两个字，油漆已经掉得差不多了。屋里堆满工具架，扳手、千斤顶、轮胎摞成小山，空气中飘着机油味和金属摩擦后的焦糊气。 苏逸坐在小马扎上，手里攥着一块破布，慢条斯理地擦着一把旧扳手。他三十岁，个子中等，脸盘方正，头乱糟糟的像是刚睡醒，工装裤上油渍叠着油渍，袖口磨出了毛边。他是这镇上最普通的修车匠，手艺稳，收费低，话更少。 最近生意不好做。镇东头开了家连锁汽修店，带电子检测、空调休息区，连狗进去都有水喝。相比之下，江记修车铺像个被时代甩下的老零件，咯吱作响，却没人愿意换。房租下礼拜就得交，账本上红字划了一道又一道，他还没想好怎么凑。 他低头看着扳手，镜面似的金属映出一张疲惫的脸。 就在这时，一辆快递三轮车“突突突”地停在门口，车斗里扔了个灰布包裹，没贴单子，也没人下车。司机回头瞥了眼铺子，一拧油门，跑了。 苏逸皱眉，放下扳手走过去捡起来。包裹不大，约莫巴掌宽，用粗麻线手工缝合，针脚歪歪扭扭，不像正规快递。四角磨损严重，像是被人从哪个角落翻出来又塞进来的。 他掂了掂，不重，但有种奇怪的沉手感，仿佛里面装的不是普通物件。 他回屋坐下，从抽屉里翻出剪刀，沿着缝线小心剪开。布一掀，露出一块手掌大小的青铜碎片。 绿锈斑驳，表面坑洼，边缘参差不齐，像是从什么器物上硬掰下来的。可那上面刻着的纹路却不对劲——弯弯曲曲，像云又像蛇，绕成一圈圈古怪图案，中心位置隐约是个鼎形轮廓。 苏逸伸手去拿。 指尖刚碰上去，那碎片猛地一烫，像是通了电，热流顺着手指窜上来。他本能缩手，眉头一拧，甩了甩麻的右手。 再看那碎片，表面竟泛起一层微弱的暗光，持续不过两三秒，随即消失。 耳边响起一声低沉的声响，像是从地底传来，又像在脑子里炸开——龙吟？ 他愣住。 ...

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